Que el silencio
no es sino un rumor cercano
en un pasillo.
Sueño entre ideas.
con relleno de letras (Elisabeth)
sobre un folio blanco.
Pasos tempranos
por entre la lluvia gris (Samuel)
¡y no amanece!
Se cierra el libro,
la suerte está echada (José Manuel)
y el tiempo pasa.
Frío en las manos.
La fuente seca y sola (Angel)
que ya no fluye.
Se pasan raudos,
personajes, historias. (Francisco J.)
¡Si es que no paran!
El tiempo fluye
de la caja dorada (Irene)
de la memoria.
No se me olvida
ni la tierra mojada (Mónica)
ni ese día gris.
Escribo cosas
en los folios en blanco (María Victoria)
cuando es de día.
Yo pienso y existo,
según dijo Descartes. (Marisi)
No sé si pienso.
Fluyen a tus dedos
un caudal aprendido (Yolanda)
de ideas vivas.
