Es tarde (microrrelato)

Doy vueltas por la calle y sigo sin poder aparcar el coche, la acera está llena y voy a llegar tarde al trabajo.

El examen.

Los de al lado han entrado más rápido que de costumbre a su clase y ni han salido al recreo. El profesor llegó hace un rato cargado de folios y solo. No se les oye ni respirar.

¡Seguro que tienen un examen!

 

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Cuánto ruído llega de fuera y eso que las ventanas están cerradas. Hace calor y mis manos sudan al dar la vuelta al papel que el profesor me ha dado. ¿Para qué traera tantos folios? ¡Seguro que es difícil con lo que he estudiado este fin de semana! Me suenan las tripas y no puedo decir nada, solo pensar y escribir, escribir y pensar que los de al lado están en el recreo.



Fuegos de artificio.

Foto: Moíses Vargas.

Los fuegos de artificio ascienden súbitos al cielo oscuro para, en un segundo, romperse en múltiples puntos infinitos que suvemente planean sobre los tejados de la iglesia hasta perderse entre el ruído de la gente que observa y espera.